Le Blog de Pierre-Alain GASSE

Denis joue la fille de l'air

 Jos est déjà à son poste dans le compartiment arrière qui lui est réservé. Denis vérifie qu'il a ses badges en poche, déverrouille la portière conducteur du fourgon et embarque. Paul monte à ses côtés, puis verrouille la sienne. Denis fait de même.

La check-list se déroule sans encombre sur son écran de contrôle : la grille du centre fort coulisse sur son rail. Denis embraye. Il est huit heures quarante-cinq. À cette heure-là, avec la circulation, ça va leur prendre un petit quart d'heure pour se rendre sur place.

Paul surveille les rétroviseurs, Denis conduit en souplesse, attentif au moindre mouvement de tous les véhicules qui l'entourent. Il a déjà été braqué une fois. Ce serait bien le moment !

Neuf heures pile. Denis se gare sur l'emplacement réservé aux transport de fonds devant la succursale de la Banque de France, rue de la Visitation. Il déverrouille les portes du fourgon. Paul, pistolet-mitrailleur au poing, sécurise l'entrée, Jos va chercher onze paquets filmés de noir qu'il ramène sur un chariot de la Banque. En un rien de temps, ils sont entreposés dans le compartiment sécurisé qui est bouclé à double tour.

Denis rend compte au P.C de la première partie de leur mission. R.A.S. !

Le prochain arrêt se trouve de l'autre côté du pâté de maisons, dans une annexe de la B.F. rue Vivier. À la lecture du planning, Denis n'a pas compris pourquoi il n'avait pas été prévu de tout réceptionner au même endroit. Enfin, ce n'est plus son problème à présent. Tout ce qu'il sait, c'est qu'il y a encore six sacs de pièces à prendre.

Neuf heures quinze. Jos entre dans l'annexe. Là, il n'y a pas de chariot. Et les pièces, ça pèse un max. Paul appelle Jos en renfort, comme Denis l'avait prévu.

Les deux hommes disparaissent de sa vue. Le moteur du fourgon continue de tourner. Il a toujours en poche la clé du compartiment arrière. Paul n'a pas tiqué quand il l'a ouvert à sa place tout à l'heure.

Denis respire un bon coup, met son clignotant et démarre, direction la ZUP Sud. S'il a bien calculé, le voilà "dépositaire" de plus de onze millions d'euros. Mais concentré sur sa conduite, il s'interdit toute manifestation d'euphorie. La partie ne fait que commencer !

Il ne verra pas Paul et Jos, laisser tomber de stupeur leurs sacs de pièces sur le trottoir : Plus de fourgon, plus de Denis, plus de fric !

Oh, putain ! C'est quoi ce pastis ?

(à suivre)

I

Denis gamberge

"Denis Popovič" - né de parents serbes dans la Krajina - pour tout le monde ici est Denis Popovich, fils d'émigrés russes de la 3e génération, et on lui fiche la paix. C'est lors de son passage à la Légion Étrangère qu'il a pu faire ajouter ce h à la fin de son patronyme. Seuls son employeur et quelques amis connaissent ses véritables origines. Il ne s'en vante pas, car pour les gens tout ce qui vient de l'ex-Yougoslavie, c'est plus ou moins racaille et compagnie. Mais il enrage de ce mépris généralisé.

Ce matin-là, Denis se réveille plus tôt que prévu, malgré le somnifère léger pris la veille au soir. Les digits luminescents du radio-réveil marquent cinq heures. Sous le volet roulant incomplètement baissé, la lueur d'un gyrophare filtre. Sa couleur orangée le tranquillise. Ce ne sont pas les flics. Il écoute quelques instants les bruits familiers des éboueurs. Puis se tourne vers le mur, essayant de se rendormir pour une demi-heure encore.

Mais rien à faire.Il tend le bras à la recherche d'un corps chaud contre lequel se serrer, voire plus si affinités, mais se souvient aussitôt qu'il n'y a plus personne dans sa vie depuis quelque temps déjà. Il aurait peut-être dû appeler une fille. Pour le mental, c'eût été tout bon, mais pour la sécurité, cela laisse trop à redire. Il n'a voulu prendre aucun risque.

Côté imprévus, il a déjà été bien servi. Obligé d'aller se pointer chez les flics parce que sa bagnole avait été accidentée. Des petits cons qui s'étaient défoulés sur cette tire de riche qu'ils ne pouvaient voler ! Pneus crevés, carrosserie rayée, pare-brise enfoncé. Seulement, l'assurance, pour casquer, voulait un papier officiel. Pas moyen d'y couper. Du coup, toutes les caméras du commissariat ont pu le retapisser pendant une plombe au moins. De toute façon, avec son boulot, il est marron de ce côté-là, depuis le début. Alors, inutile de se monter le bourrichon avec ça. Plus facile à dire qu'à faire.

Cinq heures et demie. Ce matin, il embauche à 7. Il va être temps qu'il décanille du lit. Il a résilié ses abonnements depuis plusieurs jours, mais, comme en principe, il n'y a plus de coupure effective entre deux locations, il sait qu'il aura de l'eau chaude. Heureusement, parce que les douches froides, merci bien ! À la Légion, il a assez donné.

Cette nuit, il a rêvé en serbo-croate. Il était dans son village et se faisait engueuler par sa mère qui lui reprochait d'être encore rentré à pas d'heure. Ça faisait longtemps ! Sa mère ; après, sa femme ; sa fille même. Que des emmerdes avec les meufs ! Alors, maintenant, plus de fil à la patte. Denis veut être libre. Et pour être libre, faut être riche.

Eh bien, c'est pour aujourd'hui. Assez longtemps qu'il attend ça. Il a tout préparé. Minutieusement. Ça ne peut pas foirer ! Allez, debout !

(à suivre)

XIII

Il eût été déraisonnable pour Bénédicte de monter à Paris interroger Natacha, en faisant fi de toutes les règles de procédure, une fois de plus. Elle ne le savait que trop. La mort dans l'âme, il lui fallait se résoudre à passer la main et reprendre ses vacances forcées.

Mais autant essayer de joindre l'agréable à l'imposé.

Plutôt que de transmettre directement son rapport au Commissaire, elle décida d'appeler un de ses co-équipiers de la veille. Celui qui lui avait glissé sa carte professionnelle en quittant la scène de crime. Alain Le Bouguec, lieutenant de police, Commissariat de L. B. Suivait un numéro d'appel direct.

— Allô, lieutenant ? Capitaine Plassard à l'appareil. Je ne vous dérange pas ?

Le Bouguec, plongé dans la lecture du "Canard Enchaîné", renversé dans son fauteuil avec les pieds croisés sur le bureau, rectifia machinalement la position.

— Non, pas du tout, capitaine. Je vous écoute.
— Bien. Voilà. J'ai réussi à localiser une des participantes de la petite sauterie de La Vigie, par son site Internet. En me faisant passer pour vous, j'ai pu prendre un rendez-vous pour demain soir, vingt heures, dans le hall de l'hôtel Waldorf Arc de Triomphe. Il ne vous reste plus qu'à aller la cueillir ou la faire cueillir par un collègue parisien pour interrogatoire. Par elle, on pourra peut-être préciser le déroulement de la soirée et affiner les portraits-robots des "Adorateurs de Priape".
— Sauf votre respect, ce n'est sans doute pas la figure qu'elles leur ont le mieux vu.
— Certes, mais là, nous manquons de fichier, voyez-vous.

La conversation prenait un tour qui n'était pas pour déplaire à Bénédicte, pas bégueule le moins du monde. Et lorsque quelqu'un lui plaisait, elle n'était pas du genre à attendre que l'autre prenne l'initiative. Aussi ajouta-t-elle :

— Verriez-vous un inconvénient à ce que nous poursuivions cette intéressante conversation dans un autre cadre, lieutenant ?

Il y eut comme un blanc à l'autre bout du fil. "Aurais-je été trop claire ?" se dit soudain Bénédicte.

— Où vous voulez, quand vous voulez, Bénédicte, entendit-elle enfin.

La voix trahissait l'émotion du changement de registre inopiné.

— Vingt heures, au Fort du Large, vous connaissez ?
— Maintenant, oui. Mais, les perquisitions seront-elles terminées ? Mon collègue y est encore.
— Il ne tient qu'à vous qu'elles le soient, non ? 
— D'accord. À tout à l'heure.

Bénédicte tira un signal d'alarme imaginaire en proférant un "yes !" retentissant. Puis, elle raccrocha pour rappeler immédiatement l'établissement de luxe. Elle entendit la même voix que quarante-huit heures plus tôt :

— Le Fort du Large, hôtel-restaurant quatre étoiles, Florine à votre service, que puis-je pour vous ?
— Bonsoir, serait-il possible de réserver une table pour deux, pour ce soir, vingt heures ?
— Pour l'instant, la police procède à des perquisitions dans les chambres, en raison d'une affaire louche dans les environs. Je ne sais pas encore si...
— Ne vous inquiétez pas. Je sais de bonne source que dans deux heures l'activité pourra reprendre normalement en ce qui concerne le Restaurant.
— Dans ce cas... C'est à quel nom, Madame ?
— Plassard, capitaine Plassard.
— Très bien. C'est noté. À tout à l'heure, cap... Madame.

Bénédicte sourit. Son grade, pourtant modeste, faisait encore impression sur beaucoup de gens, comme si être capitaine pour une femme était le summum auquel elle pouvait prétendre. Comme quoi, les mentalités devraient encore évoluer !

Car Bénédicte n'avait pas l'intention de s'arrêter là.

Mais ceci sera une autre histoire.

Laissons celle-ci s'achever sur un tête-à-tête, qui aurait pu être romantique, devant les derniers feux du couchant sur les eaux de la Presqu'île, si les protagonistes n'avaient écourté leur dîner dès les entrées, pressés qu'ils étaient d'aller goûter d'autres plaisirs, tous masques tombés. 

XI

Bénédicte n'aurait pas dû avoir la primeur des résultats des analyses post-mortem pratiquées sur la décédée de Pors-Pin. Mais le médecin-légiste de ses débuts, le docteur Cyprien Lacordaire, terminait sa carrière au C.H.U. de Nantes, elle le savait. Elle se souvenait aussi fort bien de l'effet qu'elle produisait sur Lacordaire à chacune de ses apparitions dans son laboratoire et il lui suffit de réveiller chez lui ce souvenir, frustrant mais délicieux, pour l'amadouer une fois encore :

— Bon, vous voulez quoi, Bénédicte ? Vous savez que vous allez encore me mettre dans le pétrin, si ça s'ébruite.
— Docteur Lacordaire, il ne s'agit que d'une question d'heures et je suis associée à l'enquête. Je voudrais faire quelques vérifications sur le terrain avant mon départ. Je reprends mon boulot lundi. J'étais juste en week-end. Un pur hasard.
— Auquel j'ai du mal à croire, vous connaissant.
— C'est pourtant la stricte vérité. Alors, que pouvez-vous me dire sur les causes du décès ?
— La victime n'est pas morte noyée. Elle a été jetée à l'eau après. J'ai retrouvé dans l'organisme de l'alcool en bonne quantité, un peu de hasch et aussi du gamma-hydroxybutyrate.
— La drogue du violeur ?
— Le GHB, exactement.
— C'est la cause de la mort ?
— Avec l'alcool. Les effets du GHB et de l'alcool sont plus qu'additifs : ils agissent en synergie au niveau du principal neurotransmetteur inhibiteur du cerveau : le récepteur GABAA. La présence de l'un des composé augmente la fixation et donc l'effet de l'autre. Tout se passe comme s'il fallait moins de GHB pour obtenir les mêmes effets. Le récepteur GABAA étant impliqué dans le contrôle autonome des voies aériennes, la mort peut survenir par dépression respiratoire. D'autre part, la victime a également eu, et peut-être subi, toutes sortes de relations sexuelles récentes.
— Le contraire m'aurait beaucoup étonné. Poursuivez.

Lacordaire lui jeta un regard mi-suspicieux mi-courroucé.

— Le séjour dans l'eau a beaucoup endommagé le matériel génétique que nous avons pu récupérer.
— Bon. Et côté identité, on en est où ?
— Nulle part. Inconnue des services de police. En l'absence de papiers, on ne peut travailler qu'à partir de la photo et des empreintes digitales.

Bénédicte réfléchissait. Elle décida de le faire à haute voix pour Cyprien Lacordaire, qui était toujours de bon conseil, malgré son allure lunaire.

— Voilà ce que je sais à présent : hier un groupe de cinq escort girls de luxe est arrivé de Paris en compagnie d'autant d'hommes et de cinq chauffeurs dans cinq berlines haut de gamme avec vitre de séparation opaque. Les hommes devant. Les filles derrière. Les hommes ont réservé au Fort de l'Océan et les filles ont été logées à la Vigie, un ancien sémaphore tout proche de l'hôtel, qui présente la particularité d'être construit sur une ancienne batterie allemande. Hier soir, à vingt et une heures, a débuté dans une salle souterraine du sémaphore, une espèce d'orgie cultuelle d'une secte qui se ferait appeler "les Adorateurs de Priape". Apparemment, ses membres rendent un culte au phallus et pratiquent masturbation, fellation et autres pratiques sexuelles comme des rites religieux. Ils semblerait que leur implantation en France soit toute récente ; aussi manquent-ils encore d'adeptes féminines ; d'où, peut-être, le recrutement de professionnelles, qui, si j'en crois la présence de GHB dans les veines de la morte n'étaient peut-être pas au courant de toutes les implications de la cérémonie. Si leur consentement était vicié, il y avait déjà matière à poursuite. Mais, sans doute pour les raisons que vous venez d'évoquer, la "cérémonie" a mal tourné, une des filles a fait un arrêt respiratoire, on l'a dépouillée de toute trace identifiable et jetée à l'eau. Je suppose qu'à l'heure qu'il est les chambres du Fort de l'Océan sont vides, tout comme les sous-sols de la Vigie. L'enquête ne va pas être facile. J'ai un cliché des cinq hommes impliqués au premier degré, mais pris aux jumelles et ils portaient des masques de la commedia del arte. Comment élaborer des portraits-robots dans ces conditions ?

— On leur voit le menton, les oreilles et les cheveux ?
— ...Oui. 
— On peut tenter une première approche. Ça peut permettre d'éliminer à défaut de rendre possible une sélection.
— Ça va donner de drôles de portraits-robots ! Bon. OK. La secte serait originaire du Canada, de Montréal. Il va falloir mettre Interpol sur le coup. Docteur Lacordaire, vous gardez tout ça pour vous, je n'ai pas encore transmis mon rapport au Commissaire.
— D'accord, Bénédicte. Mais chapeau, pour un flic en week-end, vous êtes drôlement efficace. Qu'est-ce que ça doit être quand vous travaillez ?
— On fait dans l'humour, à présent, Docteur Lacordaire, c'est nouveau, ça ?
— Pas du tout, je suis un humoriste méconnu, voilà tout.

(à suivre)

IX

Toujours allongée sur le toit du blockhaus, Bénédicte reposa son Nagra RCX-220 sur le couvercle de la bouche d'aération et arrêta l'enregistrement. Elle tenta de résumer ce qu'elle avait entendu : plusieurs hommes s'apprêtaient à faire subir les derniers outrages, comme on disait dans les ouvrages bien-pensants, à plusieurs femmes dans le cadre d'une cérémonie cultuelle d'une espèce de secte qui pourrait bien s'appeler "les Adorateurs de Priape". Ce qu'elle n'avait pas réussi à déterminer, car la scène s'était rapidement poursuivie sans autres paroles que des bruits étouffés divers, c'était si les femmes en question étaient consentantes ou non. Restait aussi à savoir si elles étaient majeures. Et d'abord, c'était qui ce Priape ?

Elle avait besoin d'aide extérieure sur tous ces points. Il fallait rentrer d'urgence. Non sans inspecter rapidement les abords de la villa. Mais elle dut faire bientôt marche arrière, car deux ombres se détachaient sur la clarté lunaire qui tombait sur la terrasse.

Dès son retour au logis, Bénédicte se connecta à l'Internet pour opérer plusieurs recherches. Elle avait jeté sur un post-it plusieurs termes ou expressions : "Priape, Adorateurs de Priape, sectes".

Priape.

Bénédicte apprit qu'il s'agissait d'un dieu grec de la fertilité, protecteur des jardins et des troupeaux dont l'attribut était un énorme pénis toujours en érection. Les Romains l'avaient ensuite fait leur et même irrévérencieusement représenté sur une fresque de Pompéi en train de peser avec une balance l'énorme engin dont il était encombré.

Adorateurs de Priape.

Cette recherche la mena tout droit aux 48O pages de l'ouvrage de Jacques-Antoine Dulaure, intitulé : "Des divinités régénératrices ou du culte du phallus chez les Anciens et les Modernes", publié en 1805 et depuis peu numérisé par Woogle. Bénédicte parcourut les têtes de chapitre. L'auteur passait en revue continents et pays pour y recenser les formes anciennes et modernes de ce culte ainsi que ses déviances. 

À lire à tête reposée, se dit-elle.

Sectes.

Bénédicte tomba rapidement sur le rapport parlementaire n° 2468 de 1995, intitulé "liste des sectes", mais elle eut beau parcourir les près de deux cents noms qu'elle contenait, aucune trace des "Adorateurs de Priape".

Elle se rendit sur le site de la MIVILUDES (Mission Interministérielle de Vigilance et de lutte contre les dérives à caractère sectaire) et parcourut les rapports les plus récents. Rien non plus.

Elle entra à nouveau sa requête, mais sans les guillemets premiers.

Et là, surprise, sur un blog, un titre attira son attention : Les Adorateurs des Phallus de Priape. Bingo, j'y suis, se dit-elle. 

Elle lut : "Cette secte, est entièrement dévouée au culte du Phallus, à ses élixirs et à ses représentations. Elle s'adresse aux fétichistes du Phallus, à ceux qui ont un intérêt pour la soumission, à ceux dont la masturbation est la pratique sexuelle favorite, enfin à ceux qui désirent unir sexe et religion. Cette secte offre des rencontres dites « Messes », où la symbolique phallique et religieuse sont intimement liées. La sexualité y est omniprésente sans tomber dans l'orgie. Les Messes sont des moments de prière (masturbation) et de communion (fellation) visant à canaliser l'énergie sexuelle. La masturbation est notre façon de prier et la fellation à genoux devant le Phallus est notre manière de communier. L'érection représente l'état de grâce et l'âme est située au fond de la gorge, permettant d'être en contact avec Priape lors de la communion et d'être purifié par le Saint-Sperme. 

Les fidèles vénèrent aussi les représentations phalliques, cierges, godes, photos. Ils ont un langage et des symboles communs souvent empruntés à l'Église Catholique, simplement parce qu'ils ont un dénominateur commun et ce n'est jamais fait dans un esprit de sacrilège ou de mépris. Chaque fidèle doit accepter sa condition de soumis aux Phallus de Priape et accepter de porter, lors des messes, des signes de cette soumission : collier, bracelet... Les messes sont des moments de concentration d'énergie sexuelle afin de s'élever spirituellement. Durant les messes, les fidèles ne sont pas nus, mais portent une chasuble trouée, permettant de n'offrir en adoration que leur phallus. Le respect et la solidarité sont fortement valorisés. Pour être membre, il vous faudra donner un profil détaillé et bien justifier de votre motivation en plusieurs lignes. Le siège de la société se trouve à Montréal. "

Tabarnak !

Du Canada, ils auraient donc essaimé jusqu'en France. Bénédicte, subitement, visualisa la scène qu'elle avait enregistrée quelques minutes plus tôt. Et cela lui fit quelque chose. "Merde, ils me feraient mouiller, ces cons-là !"

Elle tenta de se concentrer sur l'émetteur du post, mais il était signé d'un pseudonyme, bien entendu.

Elle chercha si d'autres messages du même pseudo existaient sur la Toile, en vain. Il fallait s'y attendre. Pour propager ce genre de propos, qui, selon les pays, pouvait tomber sous le coup de la législation en vigueur, mieux valait utiliser un écran, changer souvent de blog, d'hébergeur, de pseudo, de machine, pour brouiller les pistes.

Elle chercha encore un long moment, sans rien rencontrer d'autre que des commentaires sur le culte du phallus dans l'Antiquité. Enfin, alors qu'elle n'y croyait plus, elle dénicha un groupe récemment créé sur Wahoo. Hélas, il comprenait en tout et pour tout... un membre, son fondateur. Cependant, la présentation précisait qu'un blog antérieur avait été fermé. Le détail retint son attention. Elle enregistra l'adresse, pour revenir y faire un tour un peu plus tard.

Si le mystère s'épaississait, Bénédicte était à présent convaincue qu'il y avait matière à enquête.

Les évènements allaient rapidement lui prouver qu'elle avait raison.